Les ombres ont bruit d’un terrible silence, 
L’éclat d’une pâleur sans le soudain des noms 
A fini par clamer ce que nous assénons : 
Devant l’art du beau vers un maigre esprit s’élance. 

Vous armez de la lyre à la folle excellence 
Ce nigaud méconnu que d’un trait nous crénons ; 
Ces palais qu’il possède et qu’il dit cabanons 
Disent son misérable avec grandiloquence ! 

Dormant sur le trésor de sa basse froideur, 
Il chantonne à l’envi son atour paradeur 
Et se pavane autant que l’ombreux du mensonge. 

Le lui crierai-je un jour depuis les hauts sommets ? 
À dire ces mots-là dans l’illusoire songe,
Je me rêve honorable et ne le fus jamais.