Comme si dans les Cieux le Christ insatisfait / Le conduisait au feu d’une pure tendresse, / Mon cœur s’est endormi d’un sommeil sans effet.
Lutte sans merci
Oui, nous valons bien mieux que tout ce mal commis ! / Plutôt que le subir d’une âme froide et morte, / Plutôt que d’agréer qu’un démon nous emporte, / Résistons fièrement aux coups de ses commis !
« Chemins croisés » — Nouvelle
Depuis peu‚ toutefois‚ il semblait différent. Était-ce les prêches enflammés du nouvel imam ? La colère face aux reproches de la société occidentale ?
Enfantillages de fils à papa
Quand vient le drapeau sang de ce fascisme rouge / À l’aspect séducteur de paillette arc-en-ciel, / Ceux qu’a bercés le riche à l’esprit partiel / Suivent l’inique mode et prennent martel et vouge…
Forgeron
« Par l’enclume des vers j’ai forgé chaque rime‚ / Peaufiné de brefs coups les sentiments du cœur ; / Surgissent sous l’acier un calame moqueur‚ / Son impudent refrain de querelle et d’escrime. »
Etre poète
Merci aux blogue des Plumes chrétiennes pour cette promotion de mon livre qui me fait chaud au cœur !
Par Vianney Roche-Bruyn
Je ne sais que décrire alors j’écris ces mots,
Sans raison, c’est possible, et pourtant je soulage
Mon cœur trop plein de verve avec un grand courage :
Au-delà de mes vers je vois mes airs jeunots,
Je sens cette douleur de mon âme brisée
Par le rire d’autrui dans cette cour, hier.
Oui, peut-être ai-je tort d’éloigner ce vieux fer
D’une rouge blessure à l’ardeur maîtrisée.
Sûrement suis-je bête à produire ces vers,
Ne sont-ils point ces morts qui vivent dans l’histoire,
Pour qui l’auteur prétend connaître cette gloire
Qu’il perçoit du tombeau d’une nuit de revers,
Et ne voient le succès qu’à son trépas ? La force
Que le poète donne à son puissant crayon –
Cet esprit qui jamais n’aimera le bâillon –
N’a rien de celle-là qui contemple son torse ;
Le pouvoir du poète est bien plus que ces airs :
Il…
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Acédie
«Je fais semblant de vivre et non pas le pari ; / Au lieu de l’existence à la si noble verve, / Je préfère subir un poids d’une âme serve. / L’eau, que je bus hier, dont le puits s’est tari, // J’y fus plongé jadis, mais un jour je l’ai fuie. »
Nouvelle importante et attendue depuis longtemps
Bonjour cher lecteur, Longtemps vous me l'avez demandé, longtemps je vous l'ai promis, longtemps vous l'avez attendu. C'est une nouvelle de première importance. Il va sans dire que je vous ai fait trop attendre, mais je voulais vous dire que, pour moi aussi, cette nouvelle était un soulagement. Je vous ai tant promis sur ce…
[Recommandation] La chaîne YouTube « L’Etoffe d’un chef »
Disclaimer : Ceci n'est pas un article promotionnel, puisque je ne suis en aucun cas lié financièrement à l'auteur de cette chaîne par un quelconque contrat publicitaire. Pour ceux qui n'aiment pas forcément le lyrisme et la complexité de la poésie, sans pour autant renier sa hauteur de vue et sa prise de recul, je…
Remise en question
Chers amis, Depuis quelque temps, je me perdais dans la vague polémique. Je regrette profondément tous ces mots et coups bas que j'ai publiés sur ce site. Comme vous pouvez le constater, de nombreux articles récents ont disparu. J'ai des opinions tranchées sur certains sujets d'actualité, mais ce genre de blogue ne devrait pas leur…
La perte des Black Hills
I Le bon prêtre, pourtant, les avaient prévenus, Que les Blancs convoitaient cette pierre brillante ; Mais le trop naïf Sioux les disaient bienvenus, Tant que les chercheurs d'or à l'âme malveillante Ne faisaient que passer sur les sols ancestraux. Les Lakotas rêvaient de la paix fraternelle Avec l'Américain aux désirs immoraux, Ils n'obtinrent hélas…
Le destin de Cheval Fou
Il fut haï de tant mais respecté de plus, Cet Indien valeureux dont l'assurance droite Marquait son homme… Armé de ses yeux résolus, De la puissante aura que le jaloux convoite, Jamais - l'Indien le sait -, il ne lui fut soumis, À ce Blanc qui ne put imposer sa coutume, Car lui ne voulait…
La mort de Bison Assis
On marche lentement vers le sombre taudis De ce chef que le monde admirait tant naguère, Dont chaque journaliste avait quêté le dis Tandis que Blanc et Rouge entretenaient la guerre. Dans les bras de sa femme, endormi, le guerrier N'entend point les pas sourds des renégats, des reîtres ; Ils viennent pour que nul…
Élan Noir
Réponse au défi #13 de Plumes chrétiennes : Un fenêtre de justice sur le monde. Trois cents morts par la main des puissants d’Amérique À gésir sous ses yeux de vaillant Lakota ; Il pleurait sa colère au goût cadavérique – Voilà donc le bonheur que leur Dieu enfanta ! Le Blanc n’a point d’honneur…
Quête
Homme de peu de foi‚ j’aime Dieu cependant‚ Comme le rien qui chante un air tendrement triste‚ Donne à ce cher Jésus mon cœur en m’amendant ; Car de la trahison je reste un rigoriste‚ Sur le noir de mon âme écrivain de péchés. Ma fidélité couvre un vieux livre sans pages‚ Résumé de mon…
Un regard un peu différent sur le Jardinier-Poète
Découvrez en suivant ce lien une vidéo qui présente ma vie de tous les jours : https://www.youtube.com/watch?v=90pKaQ-F_BQ Vidéo de la série Extraordinaires‚ plusieurs capsules présentant les portraits de personnes neuroatypiques dans le monde du travail. Vous pouvez également la regarder sur la chaîne de l'Agefiph, qui est l’organisme responsable de la gestion du travail des…
Décision
L’on se terre, effrayé, sous l’écran de la peur, Derrière un passeport à l’aspect de cellule, Protégé par le chiffre et le développeur, Laissant sa liberté sous une autre férule. Nous cédons, pas à pas, pied à pied, nous perdons, Tant qu’on croit revenir à l’heure singulière Où ce vieux maréchal de ses mains fit…
Prison intérieure
Il repose sa tête à l’ombre de nos vies, Mais nous lui refusons, ingrats, l’honneur d’un Roi ; L’hommage d’un mortel attise nos envies Et nous n’aimons point Dieu qui cherche notre foi ! Il ne réclame rien sauf notre amour, notre âme ; Mendiant de nos cœurs, las ! il n’entend que « MOI…
Oraison
Pesant parfois des maux d’un cœur fier et blessé, Il résonne souvent dans la maison de l’âme Quelque dit délicat d’un vivant délaissé, Qui du bois de la Croix répandit cette flamme Douce et belle et puissante et ample, d’un amour Qui dit à l’homme tant de son trop-plein de grâce, Ce surplus qui déborde…
Crise
L’avant fut donc occis de l’homme qui s’étripe : Jadis ne serait plus qu’un rêve trop lointain, Autrefois n’avait tout que du mauvais destin, Car la modernité vendait sa pauvre fripe. La guerre se prépare autour d’un vide-tripe, De l’alcool ennuyeux qui boit son puritain, Quand la cloche indolore écrase le mutin, Tout s’en va…
Le Jardin poétique de Vianney 