L’ombre du jour qui s’échoue sur la grève
De l’incertain, est comme ce beau rêve
Qu’un cauchemar, brusquement, vient briser ;
Cette ombre-là, réelle aux yeux du nombre –
Teinte d’un sang à la fois rouge et sombre –
Cette ombre-là se laisse courtiser.

On croit souvent en avoir le secret,
Quand dans les faits, l’avoir tient du décret
Signé d’un seul, d’une main criminelle ;
Vêtu du sang des morts, des torturés,
Tenu en vie par quelques conjurés,
Par mille, il tue d’une voix solennelle.

Tuant le noir, le juif, ou l’actionnaire,
Il prend l’air neuf du révolutionnaire,
Ce vieux secret (oui, j’en vois qui, furieux,
Affirmeront que la faucille russe
Est signe heureux !), mais à l’Est ou en Prusse,
Il détruisait d’un désir impérieux !